(no subject)

[chosenthird]

Los Heraldos Negros
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé.

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé!



The Black Heralds
There are hits in life, so strong... I don't know
Hits like God's hatred; as if before them
the hangover of all we've suffered
would well up in the soul... I don't know.

They are few, but they are... They open dark trenches
in the fiercest face and the strongest back.
They may be the horses of barbarian atilas;
or the black heralds that Death sends us.

They are the deep falls of the Christs of the soul,
from some adorable faith that Destiny curses.
Those bloody hits are the noises
of some bread that burns in the oven's door.

And man... Pitiful...pitiful! Turns his eyes, as if
a palm on the shoulder would call us;
turns his crazy eyes, and all that's been lived
wells up, like a puddle of guilt, in his gaze.

There are hits in life, so strong... I don't know!